|
[color=purple]Он называл её весной…
Мила ему была и в зной…
Походкой жил её… как змей,
Кружился в небе в танце с ней.
Он мог убить в себе мечту,
С которой прожил, как в плену,
Забросить мысли в пустоту,
Как от удара по лицу…
Он рисовал её слезой,
Холодной, мокрой… будто мглой,
Бродил за ней, не зная дней,
Вдруг понимая, что ничей.
Он умирал в её словах,
Без губ её – желанья в прах,
В губах тех яд течёт ручьём…
Закрыты наглухо ключом.
Он стать хотел её зверьком,
Пушистым маленьким клубком,
В руках её забыть о воле
И тихо плыть, как пена в море.
Любви её он не узнал,
И сколько он не умолял,
Растаять так и не смогла –
Девчонкой гордою была.
И только на рассвете дня,
Когда проснулась вся земля,
Он Бога тихо попросил:
«Возьми меня… уж нету сил»…
|
